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Nr. 273 / 2011

Es steht ein Pudel
am Wegesrand
und hinter der Brücke
wankt die Stadt
im Sand.

Es fliessen zwar alle Flüsse
ins Meer,
doch findet der Ölstrom
seinen Weg nicht her.

Es fliesst auch kein Geld.
Es fliesst auch kein Strom.
Wenn wir unten sind.
Aber noch sind wir om.

1. Oktober 2011

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